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ISSN 1886-2799

Revista  MLRS
nº 20

(febrero de 2009)

>>>>>>>>> Arte muErto

hAzte vivo <<<<<<<<

ASAMBLEA

(Juan Carlos Mestre)

Queridos compañeros carpinteros y ebanistas,
les traigo el saludo solidario de los metafísicos,
también para nosotros la situación se ha hecho insostenible,
los afiliados se niegan a seguir pagando cuotas,
a partir de este momento la lírica no existe,
con el permiso de ustedes la poesía
ha decidido dar por terminadas sus funciones este invierno,
no lo tomen a mal,
pero aún quisiéramos pedirles una cosa,
mis viejos camaradas amigos los árboles
acuérdense de nosotros cuando canten La Internacional.

UNA CÁRCEL

(Antonio Orihuela)

El lenguaje no es la cárcel de la poesía.

El lenguaje es un montón de ladrillos,
algunos se hacen con ellos una cárcel.

La poesía no es la cárcel del lenguaje.

La poesía no es un montón de palabras,
pero algunos se hacen una cárcel con ellas.

"¿QUIÉN ME RECONOCERÁ...?

(Beatriz Viol)

¿Quién me reconocerá cuando
me deshaga de
los lazos, el jabón, el pelo,
el carmín, el flúor, los dientes,
las gafas, el rimel, las pestañas,
la ropa, el perfume, la piel?

Y cuando me muestre entonces en carne viva
frente a los maniquíes de los escaparates
en las calles, ¿Quién me reconocerá?

¿Resistiréis la tentación de llevarme
a un lugar seguro?

"MI PADRE..."

(Miriam Reyes)

Mi padre enfermo de sueños
en el asfalto incandescente de cien mil mediodías caminados
bajo el sol en vertical
perdió sus pies
y apoyado en sus rodillas sigue buscando
el camino de vuelta a casa.
Mi padre sueña,
rendido por el cansancio,
que vuelve a su tierra y planta sus piernas y le crecen pies jóvenes
y la savia de su tierra negra le alivia el dolor de las arrugas
y resucita sus cabellos muertos.
Luego despierta en un piso alquilado a la ciudad de los huracanes de la miseria
y blasfema y maldice y no tiene amigos.

Escondido en la noche
papá llora por las certezas que lo defraudaron.
Del otro lado de su piel
mamá llora por mamá
mamá llora por su casa que ya no habita
y por paz y reposo y risa.

Papá y mamá lloran
cada uno a espaldas del otro en la cama
en el más crudo estruendoso hermoso silencio
que modula en frecuencias infrahumanas
sonidos que se articulan como palabras:
«si aquí no están mis sueños
cómo puedo dormir aquí».
Y que sólo yo escucho
con la cabeza enterrada en la almohada.

Concebida de la nostalgia
nací con lágrimas en el sexo con tierra en los ojos con sangre en la cabeza.
No soy lo que soñaron
como tampoco lo son sus vidas.

LA RESISTENCIA

(Ernesto García)

.............................a pesar y aun ahora
......................... ...que estamos en derrota, nunca en doma,
...........................................((Claudio Rodríguez)

Hubo una cárcel que instaló pabellones de tiniebla sobre el mundo.
Sus vigilantes fijaron la medida de las cosas
por debajo de la medida de las cosas.

Hubo protestas.
Fugas.

Pero hubo quién desencarceló esas medidas y las convirtió
en un bosque irreprimible, en un sonoro balanceo hacia el aliento.
Quizá haya otras cárceles.
También otros bosques.

...................(A la memoria de Manolita del Arco:
...........        ...........Mujer, republicana y antifascista)

CADA CORAZÓN EN EL FILO

(David Eloy Rodríguez)

¿Adónde huir? ¿Adónde los endemoniados?

¿Qué refugios, qué búsquedas, qué siembras?

Predican niebla y desesperaciones,
¿qué protege, anida, salva?

Propagan estigmas y crueldades,
¿cómo la resistencia?

En mitad de la guerra
estudiar la trayectoria de cada bala.
¿Cómo encontrar las palabras necesarias
para decir?

Cuando las luces se apagan todos sueñan
con un motín de mariposas,
con luces encendidas.

HISTORIA DEL FUEGO

(Mª Ángeles Maeso)

Mi nombre no es basura
aunque ni un ángel me llame.
A la edad de una mariposa, las flores
eran espigas.
A la edad de un árbol, la leña
tenía más valor.

¿A qué edad no iban los años, color miel,
sueño sin suelo, palabras sin labios,
montaña abajo?

Atufado, bien dentro de la podredumbre,
cada noche de luna
siento que aún podría despertar.

Creo que el fuego, monsieur Sarcozy,
pronuncia mi nombre.

CANCIÓN DE CORRO DEL NIÑO PALESTINO

(Conrado Santamaría)

Quiero, madre, quiero,
nunca me das nada,
quiero, quiero, quiero,
quiero una granada.

Las piedras,
mi madre,
las piedras
no sirven,
las piedras
no valen,
las piedras,
mi madre,
no matan
soldados
ni paran
los tanques.

Las piedras,
mi madre,
son sólo
miseria,
son muerte,
son cárcel,
las piedras,
mi madre,
tortura,
son sangre.

Las piedras,
mi madre,
no matan
soldados
ni paran
los tanques.

Quiero, madre, quiero,
nunca me das nada,
quiero, quiero, quiero,
quiero una granada,
que abrase los tanques
que todo lo abrasan.

QUINCE MINIMÁS

(Carmen Camacho)

Todo Sistema aprieta. Decide cómo usar tu destornillador.
...                ......****
Viajar en el AVE: el estrés del paisaje.
...                ......****
A penurias de prisa, alegría lenta.
...                ......****
¿En qué inviertes tus latidos?
...                ......****
Una es multitud.
...                ......****
No se puede expresar mejor: nichos de mercado.
...                ......****
Se venden
bálsamos de miedo contra el miedo.
...                ......****
Sin regateos
El problema no sólo está en que te vendas. Lo peor comienza el día en que eres tú el que intenta comprarnos.
...                ......****
Publicistas: mercenarios de la palabra.
...                ......****
Arenga al Saharaui
(fragmento):
¡Ciudadanos extrañoles!
...                ......****
Se le olvidó la realidad de tanto ver telediarios.
...                ......****
Escucho un ruido de monedas cada vez que agitas la cabeza.
...                ......****
Desconfío de la puerta a la que le brillan los candados.
...                ......****
Arandelas, arras, aranceles.
...                ......****
Arcos del triunfo, muros de la vergüenza.

UN POEMA DE GAZA

(Víktor Gómez)

........................¿Por qué han sido arrojadas al exilio las palabras?
..................................Al-Bayati (Bagdad, 1929-Damasco 1999)

veníamos ligeros, ensombrecidos.
una voz detuvo la caravana.
fueron quitando de aquí y de allá
algunas pocas cosas de gran valor:

las palabras, la sonrisa, el coraje.

y luego nos dejaron pasar.

RACHEL CORRIE

(Ángel Petisme)

Rachel era americana
y vino a Palestina
con los voluntarios.
Tierra ocupada y amada,
hoy llegan muchachas
de veintitrés años.

Rachel vio las ambulancias
que se desangraban
en una barrera.
El miedo tras las ventanas,
niños sin escuela
al toque de queda.

Duerme princesa de Gaza,
duerme niña, descansa.
todo será diferente
en Palestina mañana…

Rachel miraba la luna
y la luna lloraba
en un mar de alambradas.
Construiremos la casa
mil veces y una
aunque la destruyan.

Rachel pagó con su vida
un dieciséis de marzo
frente a los bulldozers.
Cuatro días después
invadían Iraq
el Trío de las Azores.

Duerme princesa de Gaza,
duerme niña, descansa.
todo será diferente
en Palestina mañana.

Nami nami esguire,
nami Malika Gaza.
Kul saie ruj aljayer,
fi Falistin bucra bucra,
bucra fi Falistin bucra.

AMÉN

(Grupo Arbeit)

..............................Amena, tu libertad.
..............................Los tiempos cambian, el espíritu permanece, Wolkswagen.

Mientras
consumamos nuestras angustias
consumiendo
nos preguntamos
qué decir cuando todo suena
a ya dicho,
cuando el sentido de
cada
una
de
nuestras
palabras
ha sido planeado
preparado
desactivado
prefabricado
pues al parecer hace tiempo que
además del espinazo
también nos partieron
la boca.

FRANJAS

(Mugidor)

la tumba abre sus brazos:
aquí estás

hueco en el hueco de la tierra que no es
fauces en las fauces de la muerte que será

¿qué será?

¿cómo se descompone el cadáver de un niño?
¿qué se degrada primero? ¿los ojos, la nariz,
las mejillas húmedas de un llanto secular?
¿qué?

el polvillo fino y calcáreo al deshuesar
en el fondo de ese pozo pregunta: ¿cuántos más
cadáveres de niños palestinos? ¿cuántos más
pedacitos de dolor encarnecidos al revés?

este año no termina para vos
no terminará
y es como el fondo de ese pozo que se hunde
se ahueca y cede
espacios para la descomposición

y el año que viene no vendrá
para vos
no vendrá a dentellar las piedras
los olivos del perdón
la infancia
el lazo de piedad

LOS HOMBRES DEL SACO

(David González)

...............a ciertos niños, como a nuestras madres rojas, antes de vendernos,

...............nos cortan el pelo al rape, como si tuviéramos liendres.

...............a ciertos niños, como a los nativos norteamericanos, antes de vendernos,

...............nos cortan el pelo al rape, como si tuviéramos piojos,

y............se nos prohíbe, además, hablar en la lengua de nuestros antepasados.

...............a ciertos niños, como también a los caballos, antes de vendernos,

...............nos miran la dentadura y nos cuentan los dientes,

y............muchas mentiras también.

PAISA

(Uberto Stabile)

Oye paisa tú compra algo mí
reló, gafa, gorro
bueno, bonito, barato paisa
tú compra algo mí…

pero es que no te enteras…
no quiero nada de ti, moreno
ya todo lo tengo,
tus bosques, tus minas, tus piedras
preciosas, tus negras
toda tu piel y sal
y los leones enjaulados
y los bancos de peces,
hasta el color púrpura de África
-el cuerno de la abundancia –
lo tengo yo…

pero oye paisa yo amigo tuyo
yo sólo busca trabajo en España
sólo compra algo mí
yo hambre, yo no casa
yo amigo paisa, mucho amigo

no negro, tú no amigo mío,
ésta no es tu tierra
yo tengo ahora el tiempo
y el fondo monetario internacional
y todas, todas las malditas
organizaciones no gubernamentales
para lavarme la cara y el culo
y venderte como siempre
lo que antes ya era tuyo

oye paisa pero yo siempre bueno con tú
yo gusta barsa y pallea
y mucho toro en Sevilla
yo sólo hambre paisa
mucha hambre…

eres tonto negro,
tú nunca amigo mío,
tu hambre me da de comer
tu sed llena mis piscinas
tu mujer calienta mi cama
tus heridas de bala las fabrico yo

yo soy tu virus del sida negro
yo soy el blanco
de todas tus pesadillas.

no paisa no
yo siempre amigo tuyo
yo cuida bien tu familia
yo sólo tener la vida,
mucho querer y amor
y sonrisas
que paisa ya no tiene,
sólo eso paisa, la vida.

CASA PREVIA DEL MUNDO

(Enrique Falcón)

Con costales de arena en la casa previa del mundo

se les golpea los riñones. Con costales de arena.

Altos como visiones y más grandes que dos estrellas dulces

y aplacadas,

así pasan por sus lenguas las puntas de sus cuernos.

(En su solo ser nervio todos tienen nombre.

En la casa que conduce previamente hasta el mundo).

Purgados con sulfato de sosa para provocarles diarreas,

aturdidos con el inmovilón que los deja mermados,

–se les recorta las puntas de los cuernos

se les golpea en los riñones con costales de arena

(se les patea los testículos)

y todo ocurre en la parte silenciosa de la casa previa al mundo.

Cuando aún no tienen nombre

y sólo justo antes

de hacerlos salir.

CON LOS CINCO SENTIDOS

(Fernando Beltrán)

Nuestros aviones llegan
sin ser vistos ni oídos.
Nuestros aviones bombardean
sin ser vistos ni oídos.
Nuestros aviones matan
sin sin ser vistos ni oídos.
Sólo el tacto, el olfato y el sabor
de la sangre en la boca,
les hace sentir frío y les devuelve
el sentido común a los que han muerto

EL CLUB DE LOS UTOPISTAS

(Ángel Calle)

¿Quiénes somos?

los indigentes del poder
e indigestos para los poderosos
los que tienen la garganta atada al corazón
los que hacen habitables las comisarías
los no llamados a la cena de la OMC
los que tiran un verso y enseñan mil manos
los que desayunan café con sueños
los que tienen correo electrónico
y siguen escribiendo cartas de amor
los que tienen menos y no quieren para ellos más
los que abren los brazos y no los cierran sobre cuellos
los que escriben día con luna y presente con libertad
los que para dar ruedas de prensa deben ir al hospital
los enfermos de neoliberalismo
y que nos recetarán otros mundos
los que saben esperar y ya no aguantan
los que pagan las facturas y reciben las fracturas
los que inhalan poesía y detestan el CO2
los que asumen errores y no insisten en ellos
los que rechazan las balas
los que derriban gigantes y construyen molinos
los que desobedecen a las porras
y se escudan en los hechos
los que crean redes políticas
y no se enredan en el politiqueo
los balsámicos balseros de la sensata locura
los Utopistas: nosotras y nosotros.

Me gusta este Club.

CACA ANDANTE ARTÍSTICAMENTE ILUSTRADA

(Eladio Orta)

Lo lograste
me dice
premios literarios
felicitaciones de delegados culturales
antologías varias
críticas en los suplementos
culturales más influyentes
presunta joven novia

mamón rozas el poder
te has convertido en el arquetipo
de gilipollas literario

HAY QUE COMERSE EL MUNDO A DENTELLADAS

(Alberto García-Teresa)

Hay que comerse el mundo a dentelladas.

Hay que sacar los dientes, pulirlos,
clavarlos con ahínco y rabia.

Hay que comerse la vida a dentelladas;

con mordiscos secos, intensos,
de puro y reluciente hueso.
Con bocados de corazón hambriento.

Hay que defender el mundo a dentelladas.

Hay que danzar entre rechinar de espadas;
de espadas a pecho descubierto.
Hay que vivir en permanente guardia,
defendiendo la vida cuerpo a cuerpo,
defendiendo la vida cara a cara.

Hay que descubrir la vida a dentelladas.

Hay que desenterrar estrellas de la arena,
hay que dibujar trazos de arco iris con los dedos
machados por la rutina, el trabajo y el tedio.
Hay que apartar niebla de las cabezas
con gritos de silencio y de conciencia.

Hay que sumergirse en el mundo a dentelladas.

Hay que escurrirse de las sombras sonoramente,
con estruendo de ideas y palabras.
Hay que escurrirse sonoramente
con redobles de actos y pasiones,
con puños de carcajadas.

Hay que atacar la vida a dentelladas;

caminar en la penumbra precaria,
caminar frente al poder y las pirañas.
No ceder terreno nunca al terror y la ignorancia.
Levantar la vista ácida hacia el mañana.
Hay que acariciar la vida a dentelladas;

arrebatarles el tiempo robado cada jornada,
esparcir abrazos entre timbres y pagas,
regalar ternura y devolver pedradas.

Hay que comerse el mundo a dentelladas.

Hay que comerse el mundo a dentelladas.

La canción del parque

(Luis Melgarejo)

Prohibida la entrada a perros,
bicicletas y balones
para juegos infantiles
—las consolas son mejores
y así el nene queda en casa,
no se junta con los pobres
niños malos de la gente
de la calle y no nos jode
cuando crezca con preguntas
insidiosas como: ¿Dónde,
dónde quedan los hallazgos
de la ciencia si no comen
de personas en la tierra
no sé cuántos ya millones,
papaíto? Mamaíta,
¿no se pueden sembrar coles
que remedien sus almuerzos
en el parque en vez de flores
por supuesto necesarias
pero luego, tras los postres?

PROHIBIDA LA ENTRADA A PERROS
BICICLETAS Y BALONES

"NO DEJES NUNCA..."

(Jorge Riechmann)

No dejes nunca de desconfiar de las instituciones

No dejes nunca de confiar en las personas

No dejes nunca de confiar
en que las personas
crearán instituciones
en las que quizá podrás dejar de desconfiar

No dejes nunca de desconfiar
en que el triste proceso
por el cual las instituciones
cambian a las personas tristemente
pueda ser cambiado

No dejes nunca de confiar en las personas

No dejes nunca de desconfiar de las instituciones.

Poesía Española Contemporánea

(Karmelo Iribarren)

Unas tapas
de fábula, un precio
de asustar, y dentro
nada. Pero
absolutamente
nada, en verso.

AVELLANEDA

(Néstor Ventaja)

...............................A Darío Santillán y Maximiliano Kosteki

Dicen que la historia es muy compleja
para mí la historia / se resume en una escena.
De un lado el pueblo en marcha y sus banderas ...

Un hombre abraza a otro en agonía,
la estación crece en uniformes. Dos disparos.
Desde el poder se enarbola la mentira.

Una y mil veces Darío se levanta
en cámaras, pantallas, noticieros
recibe el tiro de gracia y nos desvela.

La historia de a pie y sin maquillaje
la historia de un trago se desnuda
ante nosotros en una única escena.

De un lado el pueblo en marcha y sus banderas
en una estación cualquiera, en cualquier puente,
qué sé yo, por decir, Avellaneda.

TODOS LOS CRÍMENES
[el lenguaje de la desgracia]

(José Mª Gómez Valero)

I

En el alba, contra el insomnio de la costa,
el mar arroja el cuerpo limpio del hijo,
el pesado cadáver, el cadáver gigante
que atravesará la noche hasta posarse
sobre las manos líquidas de la mujer
que en la casa aún duerme
por última vez joven.

Dicen que este año la muerte no volverá,
dicen que anoche se equivocó la muerte.

Hoy en tierra las redes están tendidas
y lloran con todos sus ojos
y sin descanso.

II

No hay palabras para esto.
No hay palabras, ningún refugio
nos abriga de ciertos fríos.
Tenemos manos diminutas.
La piel rota.
Y dolor.

LA DESCARGADA ARMA DE FUTURO

(David Franco Monthiel)

Arte muerto,
hazte vivo.
Sé piedra, filo, pan
semilla, rama, fruto.
Arte muerto,
zanfoña, ponzoña, virus,
hazte vivo. Aún así.
Hazte nuestro.

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MANUAL  DE LECTURAS RÁPIDAS
PARA LA SUPERVIVENCIA

(Prácticas comunistas y libertarias

de la poesía y la literatura)

www.nodo50.org/mlrs

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